Voorpagina
In de muren van Hol,
turven streepjes een getal
Een hoog getal, een groot getal
Maar wie zegt wat het worden zal?
De Holbewoners leven primitief
En zijn de oorsprong van de boodschap vergeten
Maar vallende gloeilampen ontnemen hun eten
Dus worden die mysteries hen steeds minder lief
Ze onderzoeken wat de lichten zijn
Ze onderzoeken elke hoek van hun grot
Ze vragen naar voorouders, herinnering of feit
Want zolang Hol een mysterie blijft,
dringt voor hen de tijd